Wenn Worte brechen und Bilder im eigenen Saft schmoren.

The Black Circus is a small theatre where drama, dreams and fantasies are performed. Approaching the themes of the memory, esotericism and collective imagination, these photographs are like meeting upsetting traces of human beings who lived in former times. Like in an arena phantoms are dancing in the black room. It is a moving room where a lot of figures meet to be transformed, put on stage and itself there to lose. In this way the obscure game of the unconscious starts and everything becomes possible.

Weil ich dich sehe. Schwarz. Weiß. Verschwommen. Und nicht höre. Weil Worte für die Vögel sind. Wie Würmer für die Hunde. Weil eine Weile später jetzt ist. Weil Katzen schleichen, weil Gestank dir in die Nase kriecht. Rein. Raus. Aus.

Gedärme grummeln im Zwielicht, Brüste kreisen im Traum, fügen sich zusammen, klebrige Masse tropft dir in die Augen, du stocherst im Nebel. Die Gedanken zu Brei. Sind Tot. Verlorene Seelen steppen auf dem Parkett der sich sehnenden Sucht. Nie wieder. Kein Walzer, kein Polka. Wieder und immer wieder. Weil.

Weil mehr Sara Imloul in der Polka Galerie Paris zu sehen ist.

India by Joachim Pantel

Es gibt den einen Augenblick, der dein Leben verändert. Verändert hat. Vielleicht verändern wird. Du gabelst ihn auf, er liegt breitbeinig am Straßenrand, die Hand zum Betteln ausgestreckt, voller Ruß und Gram von jahrhundertelangem Warten. Auf dich und deinen Atem. Er krächzt um Aufmerksamkeit, buhlt liebedienerisch, Sabber trieft das Kinn herunter. Ein Auge für einen Blick.

Nun bist du da, flimmernder Schleier, sengende Hitze, einfach nur da, siehst den Anderen, fährst in diesen Augenblick hinein, krallst dich fest mit deinen knochigen Fingern, zitterst im Staub. Blicke begegnen sich, fremde Kulturen schlängeln sich im Winde, fremde Zungen säuseln von Lust, irgendwo spiegelt sich Leben. Das Sein des Anderen in der Pfütze deines Blickes verzerrt. Der jetzt du bist.

Die Bewegung erstarrt in dem einen Moment, in dem sich Leben kreuzen, ineinandergreifen, auseinanderfließen, meistens ist das Auge zu spät. Hinkt auf Krücken hinterher. Schwammig das Begreifen, kurz vor Erleuchtung. Du nimmst das Wasser. Ist der Tropfen trüb oder seelig? Reich mir die Hand. Was bietest du Fremder? Tränk meine Lippen. Nur der Zeigefinger am Drücker, lädt durch, schießt, hält ihn fest, den Blick fest im Auge, den einen Augenaufschlag, für die Ewigkeit. The killer takes it all. Gerüche und Farben, feinster Staub dringen jetzt durch, durch dich hindurch, zu dir, du schwitzt orientalische Gewürze, Salz und Wasser, hörst Krötengesang. Später. Die Zeit ist wieder im Lot. Die Reise geht weiter. Mit oder ohne dich. Es spielt keine Rolle. Du bist fort, die Suppe wird kalt. Nichts hat sich verändert. Alles.

Life Chances by Mari Mahr

Rosen getrocknet. Um Erinnerung zu klammern. Fest. U-Bahntickets aus der Fremde ins Tagebuch geklebt, Konzertkarten, ein Haar. Wie Laubblätter zwischen die Seiten eines Buches gestampft. Staub den Moment ein. Entreiß ihn den Fängen der Zeit. Pack den Koffer. Positionier das Besteck. Keine Menschen in Sicht. Sie waren dennoch da. Nur du, du kamst zu spät, einen Bruchteil Zeit zu spät.

Das Geschehene nahm seinen Lauf, irgendeinen Lauf, einen Lauf im Kreis des Lebens, schau nicht in den Lauf. Es geschah wie Geschichte immer geschieht. Einfach so und ohne dich. Der Ort ist jetzt Stillstand. Die Tat war vor dir da. Die Flucht. Atmen kann man nicht greifen, ein letztes Röcheln nicht streicheln. Sie haben Spuren hinterlassen. Lies die Fährte. Folge ihr. Sie führt nirgendwohin. Sagen die Alten im Dorf.

Mehr Bilder von Mari Mahr unter http://zonezero.com/exposiciones/fotografos/mahr/menu.html.

Ich warte, dass meine Freundin stirbt. Weil Warten mein Leben ist. Abgeschaltet werden. Warten, dass das eine Licht erlischt. Das Leben der Anderen. Worte bahnen sich ihren Weg ins Ohr, ins Hirn, ins Nirwana. Worte ohne Verstand. Allein der Glaube schüttelt mit dem Kopf. Nein. Organversagen, Intensivstation, die Lichter blinken unentzifferbare Zahlen, Geräte piepen regelmäßig im Rhythmus des Sterbens, aus deinem gelb gefärbten Körper, der nur vage an dich erinnert, du bist es dennoch, ich erkenne dich, laufen Schläuche kreuz und quer. Rote flüssige Masse erinnert an Unendlichkeit. Es ist Blut. Es fließt. Du lebst. Jemand muss alles entwirren. Die Hoffnung steht hinten in der Schlange und gähnt, die Schlange ist lang, sie ist giftig, reih dich ein. Ich sagte: NEIN. Hört mich ein Jemand? Schrei mein Herz. Frisst dich durch Blutbahnen, zersetzt Zellen, Knochen, Organe, Gedanken und Liebe. Wohin des Weges, Abart der Zerstörung? Ein dreiviertel Jahr Abgrund – es ist nicht wahr, es ist wahr, es ist nicht wahr. Die Würfel sind gefallen. Es ist wahr. Im Zwielicht erkennst du des Spukes Fratze nicht. Wir haben geflucht, schallend gelacht, dem Krebs in die Fresse. Geladen, geschossen, gekämpft und gelitten. Wir haben geschrieben, du, geliebte Gefährtin, mit dem Wort um die Wette geeifert. Deine Geschichte für immer in meine gewebt. Am Ende verloren. Rien ne va plus. Ist es das Ende? Der Himmel bricht auf. Und wenn du vom Schlachtfeld gehst, geh in Stolz und Würde, nichts weniger wäre dir gerecht. Lass sie gehen. Ich kann nicht. Und ein Stück von mir geht mit. Halte dir im Geiste die Hand. Nimm mich mit. Du lässt mich zurück. Stein für Stein bröckelt die Wut, rieselt der Kummer die Herzkammern entlang. Mein Herz steht still und ich atme dennoch weiter. Sei leise. Hör die Nacht im Winde flattern, launisch wie ein Kind. Hör auf, schreib, nie wieder schreiben, schreib. Für sie. Nele ist tot.

Straight home

In den mitunter ironischen Selbstinszenierungen des Fotografen Gilbert Garcin scheint die gesamte Bandbreite der menschlichen Komödie angelegt zu sein. Jede seiner minimalistisch gestalteten Fotografien gleicht einem theatralischen Akt auf der obskuren Bühne des Lebens.

Ein älterer Mann mit schütterem, weißen Haar, in leicht gebückter Haltung und in einen grauen Mantel gehüllt, taucht an verschieden Orten auf. An Orten, die an der Grenze zum Realen angesiedelt und im Stil der Stummfilmästhetik ausgeleuchtet sind. Er ist von hinten zu sehen, im Profil, von vorne, alleine oder in Begleitung: Dieser unscheinbar wirkende Mann lädt ein, ihm zu folgen, sich auf rätselhafte Abenteuer einzulassen, in denen menschliche Marionetten von unsichtbarer Hand gezogen werden oder ein aus Steinquader zusammengesetzter Kopf in seine Bestandteile zerbröckelt. Zeit ist dein Schicksal, Mensch.

Work in progress

Dieser Mann ist Gilbert Garcin. Als er zu fotografieren anfängt, ist er bereits 65 Jahre alt. In seiner kurzen fotografischen Laufbahn ist er nicht nur zum Regisseur, Bühnenbauer und Fotograf seiner Inszenierungen avanciert, vielmehr gibt er auch den Hauptprotagonisten dieser Bilder. Es gibt kaum ein Foto von Garcin, auf dem Garcin nicht zu sehen ist. Stilisiert zu einer Allerweltsfigur in der Tradition eines bieder-komischen Monsieur Hulot, dessen Slapstickeinlagen sowohl Humor wie auch Gesellschaftskritik transportieren, durchläuft Garcin seine eigene Odyssee. „Hinter meinen Bildern liegen aber keine zu Ende geschriebenen Geschichten“, betont er. „Ich versuche lediglich Räume zu schaffen, in die die Betrachter ihre eigenen Vorstellungen projizieren und ihre eigenen Abenteuer erfinden kann.“ Er gibt nur die Parameter vor. Zwar erscheinen die Untertitel wie ausgelegte, helfende Fährten, können aber – sicherlich ganz im Sinne des Erfinders – noch mehr Verwirrung stiften.

Garcin montiert seine eigene Person inmitten seiner angedeuteten Geschichten. Für ihn hat die Wahl, sich selber abzulichten – im Laufe der Zeit ist seine Frau als zweite Figur hinzugestoßen – weniger narzisstische als pragmatische Gründe. So ist er unabhängig von Models und bringt durch die Erscheinung des „Mr. Everybody“ Kontinuität in seine Serien. Aber „es ist ein wenig schmerzhaft, sich ständig den Kopf abzuhacken“, schmunzelt Garcin. Womit die Erklärung gegeben wäre, warum er nicht zu altern scheint. Seit über 15 Jahren verwendet er für sein Gesicht die immer gleichen Vorlagen, die in die neuen Szenen eingefügt werden.

L'heure exquis

In La Ciotat bei Marseille, hat er sich ein kleines Atelier eingerichtet, nichts Spektakuläres, nur ein kleines Zimmer mit einem Tisch und einer Leinwand. Garcins Technik ist genauso minimalistisch gestaltet wie seine Fotografien und weit entfernt von digitaler Bildbearbeitung. Zuerst kommt die Skizze. Anschließend – für seine Nachbarn ist dies der amüsante Teil –  nimmt er eine Pose ein und fotografiert sich selber mit einer Kleinbild-Spiegelreflexkamera. Er entwickelt das Foto, so dass er ungefähr 15 cm groß erscheint und schneidet die Figur anschließend aus. Der Tisch wird zur Bühne: Sand – ein immer wieder kehrendes Element – wird ausgebreitet. Darin wird das an einem Stück Draht befestigte Bild positioniert. Auf die Leinwand werden Wolken oder ein sonstiger Hintergrund projiziert, die Szenerie wird gut ausgeleuchtet und abschließend fotografiert. Garcin weiß, wie simpel seine Vorgehensweise ist: „Viele denken, ich würde eine ausgeklügelte Technik benutzen. Dabei ist es so einfach, dass wahrscheinlich niemand außer mir so arbeitet. Vielleicht erscheint diese Einfachheit auch nicht seriös genug.“ Dabei liegen die Vorteile für ihn auf der Hand: „Da es keine Collage ist, kann ich echte Gegenstände in die Szene einfügen, so wie Steine und Matsch. Und diese Objekte werfen echte Schatten, genauso wie die ausgeschnittenen Figuren Schatten werfen.“ Der gesamte Prozess beträgt vier bis fünf Tage, wenn alles gut geht, produziert er eine Fotografie die Woche.

L'avenir n'est plus ce qu'il était

Die Diskussion, ob Garcins Bilder überhaupt in die Kategorie der klassischen Fotografie fallen, ist schon zu Beginn seiner fotografischen Karriere entbrannt. Die Antwort eines Museumsdirektors auf die ihm zugesandte Mappe lautete: „Kommen Sie wieder, wenn Sie sich dazu entschlossen haben, richtige Fotografien zu machen.“ Zum Glück war Gilbert Garcin zu diesem Zeitpunkt keine 18 mehr, wo solch eine Aussage durchaus zur Folge hätte haben können, die Kamera und seine Visionen entmutigt in die Ecke zu werfen.

In mehr Bildern von Gilbert Garcin stöbern kann man in den Fotobüchern Tout peut arriver – Anything could happen und Mr. G. , beide im Verlag Filigranes Editions erschienen, oder unter www.gilbert-garcin.com.

Eine Tasse Abenteuer, bevor das Schiff in deinem Kopf die Segel hisst, auf schwarzen Locken wellenreitet, Wale zu Gedanken werden, springen rein, springen raus, wachsen Köpfe aneinander, Meerjungfrau summt dir ein Lied, Gedanken zu Blumen. Und dann noch eine Tasse Tee.

Mehr Abenteuerbilder von Aitch Heliana unter http://aitch.carbonmade.com

"... Think if you could literally explode, if you could literally blow up but still be there after it, then you wouldn’t have to kill all the people you would like to kill. You could literally make it a catharsis by exploding. I think everybody has felt trapped in their body before. You must have felt like you just wanted to explode sometime. It is an attempt to try to communicate with another person, too. I mean, if you stab someone, that’s a connection to another person too – it is also one that is suicidal because it kills you and the act. I don’t want to go in that direction, because I don’t want to be killed. But I need to express that, so how do you express it, how do you get it out? You can’t read fucking poetry, you can’t sing a folk song, that don’t get it. You gotta take it to hell. In order to have a real catharsis for a modern audience you have to deal with modern demons. You don’t find them by looking outside, you find them by looking inside, by what’s inside of you, because what is inside of me is also inside of you, you come from the same culture that I do. They might not always be specific, but for the most part you’ve gonna be able to identify with my symbols, those that move me. I put the inner demons outside, because they are less dangerous outside. If they are inside and they are locked in there, they get repressed, they can get really dangerous and that’s why you need a valve to unload the pressure. The performance is part of it and so is the painting. Paintings are more like archeological digs in my own head. I just start anywhere and I don’t really know what a painting is gonna be. So I let it tell me what’s going on. I'll finish a piece completely and then add another one like a puzzle or like a scrawl and by the time the thing is finished, I'll find out something that was going on inside and even though the surface has been build up. I'm actually digging ..." (from the Interview with Joe Coleman by Dana Bordan & Rudolf Stoert, N.Y.C.)

Mehr von Joe Coleman unter www.joecoleman.com

Es gibt Bilder, die schaut man an und vergisst. Vergisst sich. Taucht in Welten vergilbter Zeit ein. Nimmt den Pfad durch das Dickicht des Unbewussten. Bieg ab. Dorthin, wo Menschen aus dem Rahmen fliegen. Sie lassen Federn und offene Bücher zurück, wispern dir aus dem Raum entfleuchte Geschichten ins Ohr. Ich bin doch da. Hast du noch gedacht. Und warst schon weg. Weg in den Bildern von Maleonn.

Mehr Bilder des chinesischen Fotokünstlers Maleonn auf  http://www.maleonn.com/.

]]> http://herzschmalz.wordpress.com/2010/10/04/weg/feed/ 0 huelo © Maleonn